Roza pe masă stă
Ruptă tulpinii —
Albă ca mâna ta
Piere grădinii.
Moartea o prinde ca
Zborul albinii.
Vântul floarea îi ia —
Umbrele, spinii.
Feţele ei de acum
Numai cenuşe,
Albă părere de fum —
Tremur prin tremur de zori,
Fără cătuşe
Aripi, arhanghel de flori.
vezi mai multe poezii de: Ion Pillat