Abia un lucru între alte lucruri,
Dar și o armă. Fost-a plăsmuită
În anu' o mie șase sute patru
În Englitera. Visul o-ntărește.
Mânie-ascunde, zgomot și-ntuneric.
O cântăresc în palmă. Cine-ar spune
Infernul că-i într-însa: vrăjitoare
Bărboase – parcele, pumnale care
A umbrei legi pe dată le-mplinesc,
Un aer greu, de năruit castel
Care-ți veghează moartea, delicata
Mână ce-nsângerează mări de spumă,
Tăria spadei, strigătul de luptă.
Acest tăcut tumult acuma doarme
În lumea unei cărți ce se-odihnește
Pe liniștitul raft. Dormind, așteaptă.
traducere - Andrei Ionescu
vezi mai multe poezii de: Jorge Luis Borges
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.