Luna roșie, vântul, culoarea ta
a femeii din nord, întinderea zăpezii ...
Inima mea este acum pe aceste pajiști,
în aceste ape umbrite de ceață.
Am uitat marea, mormântul
coajă suflată de păstorii sicilieni,
cântecele vagoanelor de-a lungul drumurilor
unde copacul de grau se tremura in fumul de buta,
Am uitat trecerea vocii și a macaralelor
în aerul munților verzi
pentru terenurile și râurile din Lombardia.
Dar omul plânge pretutindeni soarta unei țări.
Nimeni nu mă va duce la sud.
Sudul este obosit să tragă morți
pe malurile malurilor malariei,
el este obosit de singurătate, obosit de lanțuri,
el este obosit în gura lui
blasfemiile tuturor raselor
care au strigat moartea cu ecoul fântânilor sale,
care a băut sângele inimii sale.
De aceea, copiii săi se întorc în munți,
ei forțează caii sub stele,
ei mănâncă flori de salcâm de-a lungul pârtiilor
din nou roșu, încă roșu, încă roșu.
Nimeni nu mă va duce la sud.
Și în seara asta, încărcată de iarnă
este încă a noastră, și aici vă repet
contrapunctul meu absurd
de dulceață și furie,
lamentare de dragoste fără iubire.
vezi mai multe poezii de: Salvatore Quasimodo
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.