Vara îmbătrâneşte; mamă cu sângele rece.
Rare-s gâzele, firave.
În aceste palustre sălaşe, doar noi
orăcăim şi tânjim.
Dimineţile se risipesc în somnul din jur.
Prin stufărişul adânc
molatic se-aprinde soarele. Muştelor le ducem dorul,
Boleşte mlaştina.
Bruma picură paianjeni. E limpede
că spiritul belşugului
altundeva s-a aciuat. Jalnic,
slăbesc oamenii noştri.
vezi mai multe poezii de: Sylvia Plath
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.