CUVÂNT peste toate, frumos ca cerul!
Frumos ca războiul, și toate faptele sale de carne, trebuie să fie în timp
pierdut complet;
Ca mâinile surorilor Moartea și Noaptea, neîncetat
spală-te din nou, și din nou, această lume a solului:
... Căci vrăjmașul meu este mort - un om divin ca și mine este mort;
Mă uit unde stă, cu fața albă și nemișcată, în sicriu – îl desenez
aproape;
Mă aplec și ating ușor cu buzele fața albă din
sicriu.
Traducere Mihnea Gheorghiu
vezi mai multe poezii de: Walt Whitman
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.