Die Fenster fließen
auf die Straße
wo meine Bettlerseele haust;
nur leere Schritte
füllen Flüsse
und schleppen
sie
ins Irgendwo.
Die Türen krallen sich an Mauern.
Der Docht des Mondes
brennt nach unten.
Pompeji verascht,
Vesuv schweigt noch
um Phoenix einen Sinn zu geben.
Translator: Christian W. Schenk
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