Auf Rinden
welken Knospen.
Stumm der Wald.
Mal fällt ein Käfer
Hoffnungen erstickt,
mal baumelt eine Blüte
in den Herbst,
mal tropft das Gestern
eine Träne über Heute
und säuft sich
Morgentrübe an.
Der Tag des Kommens
liegt noch in der Ferne,
doch Rinden rütteln
Knospen in die Hoffnung.
Translator: Christian W. Schenk
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