Höre!
Wie ratlos die Heimat
die sinkenden Wolken
auf Lidern und Stirnen
empfängt und verblüht
so steigender Tropfen
aus Lidern und Stirnen
gräbt Regen in Asche,
gräbt Herbst in Verstand.
Der Kreis will nicht reißen
in brüllender Stumpfheit! -
Der Lotse ist tot.
Translator: Christian W. Schenk
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