Pluteşte încă, din Sorrento, vreun parfum?
E totul munte rece, aspru şi departe,
abia-nsorite toamne, fără iubire-acum?
Aşa, din mine-n carte-i doar o parte:
cealaltă, cea mai bună, pe altar o pun
ei, prietenă şi mamă, mie medic bun.
traducere de Dan Dănilă
vezi mai multe poezii de: Friedrich Nietzsche
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.