Die Poesie hat nie mehr als der Tod gesagt
auferstanden zum leben in einem Grashalm, von unter ei-ner Betonplatte hervorgekommen,
eine dort gegossene Platte, um alles zu vergessen, was bis zu ihr war
und nichts anderes dort geboren entstehen zu lassen,
und auch das wäre viel zu viel gewesen
in einer Welt, in der alle Fenster geschlossen werden
hinter denen den Worten wie Vögel transchiert werden
die bis dahin nicht wusste wie kalt die Messerklinge ist,
aber mehr, viel mehr
als das Geräusch der Gedärme unter der Haut einer schönen Frau
die sich von den Händen eines Individuums sich nackt ausgezogen gelassen wird
der nicht erfuhr, dass die Schönheit die Welt retten wird
während er sie Brei unter seinem schweren
Körper machte
wie unter Platte, unter der niemals Leben hervorkommen wird
nicht mal in einem Grashalm,
aber auch so,
der Tod hat die Poesie nie berührt
und die Dichter kommen lassen wie Samen, aus denen
Grashalme herauskommen werden die sie wachsen hören werden,
Zwillingsschwestern aus einem Körper, an dessen Tisch
man trinkt, man speist,
man spricht,
man lebt länger als der Tod sich vorstellen könnte,
dass er mitnehmen kann,
aber selbst dann,
niemals haben sich an meinem Tisch die zwei
gestritten
so wie jetzt, wenn ich spüre,
dass es bald von Augenblick zu Augenblick der Grashalm
sprießen wird.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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