Wenn ich ein Gedicht schreibe, überlasse ich niemandem alles
der überall versteckt ist und alle meine Sachen in durcheinanderbringt,
unvollendete Sachen, schlummert
wie eine Katze neben einen erdachten Ofen,
Ich mache mir keine Sorgen, dass nicht alles
erledigt sein wird
wenn ich meine Augen von dem Blatt Papier hebe
dort für eine Weile gelassen, entschlossen
es dort zu verlieren
in der Stadt mit all den Menschen die keine Ahnung haben,
dass ich Gedichte schreibe -
viel zu lange Zeit ergraut vor Ihren Augen,
viel zu viele ungeschriebene Gedichte,
der Rest des Lebens kann noch warten,
obwohl jedes Mal, wenn ich schreibe,
muss ich den ganzen Komfort eine guten
Disposition haben,
Der Schreibtisch muss ordentlich, ohne offen gebliebenen Bücher sein
mit dem Umschläge nach unten, ohne Papierkneule,
ohne stifte,
das Bett, aus dem ich vor kurzem aufgestanden bin,
muss gemacht sein, der Teppich staubgesaugt,
das Zimmer belüftet,
so, dass alles, was zu tun übrigbliebt
soll ich es Niemandem überlassen, der überall sich versteckt
und meine Aufmerksamkeit nicht weckt;
das erste Glas Wein leert sich langsam,
das zweiten fülle ich wieder
und ich schaue lange auf das Blatt Papier,
in dem das Gedicht für immer liegen soll,
dass Gedicht das ich mein ganzes Leben mit mir trug
bis jetzt, wenn ich bereit zu schreiben bin
Das erste Wort, das sich nicht zeigen will
nur nach dem dritten Glas Wein, als plötzlich ringsherum hell wird
und ich sehe nichts mehr,
bin jetzt bereit, den Rest der Dunkelheit aus dem Universum,
dass ermüdet in den Schein kommt, zu sehen
da fängt sie an im Haus herum zu wurschteln
und so endet alles -
Vielleicht morgen, sage ich mir und streichle die weiße Seite des Blattes
das wie eine wartende Frau, nach einem langen Tag wartet
in einem Schlafzimmer voller Blumen,
aber morgen
die Frau ist nicht mehr da, und auf dem Blatt Papier
erscheint der erste Vers der auf den letzten wie auf
ein Segen wartet.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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