Ach, Dämmerungen, violette…
Der Winter
kommt wimmern mit den Flöten...
Über den toten Park
Lässt sich die Reue
Und ein schwarzes Krächzen nieder…
Ewigkeit,
Aufregung…
Von Beerdigungsfanfaren
Ertönt der Herbst, welch Agonie...
Die Eiswinde sind los,
Unter den Zweigskeletten, –
Das Lachen eines Irren.
Von dir ist keine Spur,
– Kommt, kommt nicht…
Ach, Dämmerungen, violette…
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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