SONET
Une nuit moite, lourde, l’on étouffe dehors,
Fatigués, pâles dans le brouillard,
Brulent affumés des tristes lampadares,
Comme dans une sale taverne qui s’endort.
Dans les faubourgs la nuit est encore plus noire,
L’eau des pluies au bas des taudis sort,
Et l’on entendt la toux d’un presque mort,
Les vieux murs s’écroulent dans la mare.
Je rentre à la maison comme Edgar Poe,
Ou comme Verlaine, brisé par la boisson,
Rien ne me trouble plus de son écho...
Les pas tremblants me donnent des frissons,
Je tombe, retombe, en proférant des mots,
Dans le silence obscure de ma maison.
Translator: Dan Psatta
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