Hier, der Mann, der nicht werden kann,
seine Wintere
und sein schweigen
und alles,
was man sich nicht vorstellen kann,
tragen.
Umgeben von häuslichen Landschaften,
schattig
gleich allem, was erlaubt und ausgewiesen ist.
Geht,
bricht harmonisch,
man vermutet, dass er,
ein Teil der Einsamkeit ist.
Die Einsamkeit berührt ihn
wie ein sanfter Buchstabe.
Er ist hell,
ist rund,
halb Knochen.
Wenn er atmet, dann
bestehen auch die Blätter.
Wenn es regnet,
sammelt die Schönheit und entzweit.
Wenn er eine Silbe träumt,
ändert sich die Sprache.
Es kehrt wie eine Träne im Haus
und auf der Zunge zurück.
Er ermüdet und es ist eine Todeskälte
von dem Mund und viel weiter,
und spärlich sind die streichenden Sekunden
die zur Ruhe und Besinnlichkeit gehen.
Der Geruch des Mondes
wird wahrgenommen,
ein Tatanfang wird ausgespäht
und erneut
bin ich träge
und kann nicht werden.
Und wieder ein anderer geht vorbei,
dünn wie ein spärliches Blatt.
Wieder ist wertfrei und regnerisch
und wieder sie kalt, um wieder
der Abend folgt dem Abend.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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