Er existiert so wie die Tauben
ein zerknallter meiner Stunden und Gedanken.
Er ist zwischen mir und der greifenden Hand.
Zwischen mir und dem, der zu schreiben gesteht.
Da er schreibt.
Derjenige der schrieb.
Der Suff erstreckt sich wie das Meer.
Der Ozean ist wie die Blätter der Zweige grün.
Ich nehme an, dass es sich kein Schicksal
eingestehen kann,
auch kein menschliches Verhalten.
Ich erwarte von ihm kein Wunder.
Das Meer, die Hölle, das Schreiben,
das sehende Auge.
Der Mensch, der kein Dichter sein kann.
Er isst einen Apfel.
Er trinkt.
Er atmet.
Er hat Haut und Poren.
Er hat sittliche Gesetze die ihn leiten.
Er schreibt mit dem Finger auf den Schnee,
mit Kreide auf dem Trottoir.
Ein Mensch kann kein Dichter sein.
Er hat sittliche Gesetze.
Er ist,
Er hat,
Er will,
er fällt,
er geht,
er schweigt,
er atmet.
Er isst einen Apfel.
Er betritt das Haus mit dem Regen.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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