Auf dem Weg erfüllt zu werden
bin ich der Vorübergehender und das Fleisch,
wenn nachts meine Worte zu fließen anfangen
sie lassen sich wie ein Pfad nieder
von den Augen abgetrennt.
Schwankend, da oben, ihr rennen
ähnelt niemandem.
Die Spielregeln begutachten wir
nach langer Zeit,
grauenvoll müde.
Ich lege dir eine neue Seite in die Hände
und die Luft ist so sauber
wie sie noch nie vorgekommen ist.
In den großen Hallen die Männer
langweilen sich lesend -
sie in stecken Baumhöhlen,
trotz der der Jahrhunderten Wunden.
Die Pferdestatuen lösten sich
und sie bedeckten die Reihen dir gewidmet.
Der Regen hat die Frühjahrarbeiten eingeholt
und ich eine guterzogene Gewohnheit bin.
Die Luft hat keinen Platz mehr für mich.
Es verbreitet in mir, dass was anderen
bestimmt haben.
Die Anderen beginnen die Beschaulichkeit,
beendend dieses Liedes.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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