Er krümmte orientalisch weich den Rücken,
um Mais aus deiner Hand zu pichen.
Den Leib durchbebte warm ein Schauerzug
und blau, wie Fahnen Alkohols den Krug.
Und wie er da, dein Narr mit Helm, am Stumpf
mit großen Augen voller Trauer stand,
wand sich dir, wie man Wäsche bringt, die Hand
und riss den Hals vom aufgebäumten Rumpf.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
see more poems written by: Ion Barbu
