Hoch im Organ des Prismas wiege ich
Ein Zeichen gesättigt, poröser Infulier.
Wie der Wein sind die Stängel rot,
Aber die Sonne fließt am Ränder Trauer.
Sehr nahe. Die Augen verhärten sich quer
Von der Seite, die wie eine Trommel vibriert,
Die Buchstabenkrone, Dornengestrüpp,
Unten im geschorenen, schweren Ofenlicht.
Zimmer, gebogen in den schwachen Traum!
- Saubergemacht, von einer Tante -
Der Müll in Kegel gezogen, geschrieben kaum,
Die Wahrheit des Tages – zu Asche brannte.
Translator: Christian W. Schenk
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