Oktober auf den Himmel hat gemalt,
Mit Silberwolken, Blei und Stahl ganz groß,
Die Decke eines Zimmers das es strahlt
In dem sich ein Passagier erschoss...
Es riecht nach Schimmel...
Von der Decke,
Putzstücke fallen ohne Masse...
Oktober gießt den kalten Regen auf die Straße
Der Passagier wäscht seine Wunde in dem Becken...
Auf einer Pappelspitze, eine Krähe,
Oder vielleicht der schwarze Hut am Halter
Des Passagiers, der sterben wollte,
Frag er den Wind:
- Wie weit ist es zum Himmel?...
Und nach ein paar Minuten Stillen
Beginnt der nackten Pappel in der Not,
Zum nahen Friedhof fliegen ohne Willen...
Der Passagier wahrscheinlich ist schon tot!...
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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