In der Stadt mit dreihundert Kirchen,
Seit drei Jahren,
Läuten die Glocken allzeit...
Und die Stadt ist voller Menschen
Die sich fragen:
"Wo ist der Göttliche?"
Wo ist der namenloser Göttliche?...
Für wen läuten diese Glocken seit drei Jahre?...
Schwarz gekleidete Pastoren, wie die Totengräber,
Seit drei Jahren,
Blicken stirnrunzelnd auf die weiße Menge,
Zugeströmt auf alle Straße,
Schwarz gekleidete Pastoren wie die großen Greifvögel
Zittere, wenn sie sehn Menschenmenge rebellierend
Seit drei Jahren!...
"Wo ist der Göttliche?"
Wo ist der namenloser Göttliche?
Soll man uns sagen,
Für wen läuten die seit drei Jahre diese Glocken?
Wem schicken wir viele Kerzen
Und viel Geld?
Wo sind die Heiligen befreiende der Sünden?...
Soll man uns sagen...
Und die Fragen der rebellischen Menschenmenge
Steht auf
Wie die Wellen stürmischen Meere,
Und in der Stadt mit dreihundert Kirchen
Aus der Luft scheint eine Drohung
Aus dem Himmel abzustürzen:
- Soll man uns sagen... Soll man uns sagen...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
In der Stadt der dreihundert Kirchen,
Seit drei Tage,
Keine Glocke läutet mehr - keine Messingglocken;
Und die Stadt mit dreihundert Kirchen,
Seit drei Tage, scheint wie gemalt
auf die Kehrseite eines Panoramafensters!...
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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