Ich war nicht gestern,
Auch nicht heute,
Und werde es nie sein,
Umso mehr, nicht mal morgen, nach dem Tod,
Vielleicht gar nichts, was denken werden
Die wenigen Buchleser -
Der Naiven, der meine Büche lesen werden
Nur bis zur Hälfte...
Meine Gedichtbände, gekauft
Geliehen,
Oder gar gestohlen!...
Ich war nicht so, wie viele sagen
Und bin auch nicht so wie ich bin -
Ich bin kein Feuer,
Auch kein Regen
Und auch kein Wind!...
Ich bin nichts, von dem auf Erden könnte sein...
Ich bin nur ein Tropfen des galanten Wortes,
Der wartet von ein ehrlich‘ Leser, mich zu rächen
Und mich der Welt so zeigen wie ich bin! …
Ich wollte nicht die ideale Fassung sein
Mit Hunderten vielfachen Ausgaben -
Die Ausgabe der kleinen Sinnlichkeiten,
Mit Feten Lettern,
Mannigfach
Schwer -
Ein Titel so wie eine Speisekarte,
Mit fast nur leeren Seiten,
Wie die Despoten, ohne Hosiannas,
Wie der Ochse von Apis, ohne Mal auf der Stirn,
Wie Grigorescu , ohne "Ochsenkarren",
Oder wie Michael der Tapfere , ohne sein Pferd! ...
Ich bin ein Bruchband ohne Titel,
Obwohl es schon in mir gedruckt ist -
Einziger Band, etwas was man lesen muss
Einer nach dem anderen
Zeile für Zeile
Und immer weiter so -
Bis man versteht was für ein Stahlmeißel
Muss meinen Titel in den Felsen meißeln
Dann, wenn mein Titel aufgefunden wird!...
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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