Auf den Knochenpfaden von
Bessarabiens Gedanke vertreibt die Fledermäuse,
im kalten Teich schrumpfend die Äste,
der Rausch durch die Spiegel verstärkt sich.
Man will eine Prozession von silbernen Hunden,
von schwarzen Himmeln, von rauchigen Füchsen,
man will das Nachtzeichen
sich die Lippen berühren oder die Rassel
in Stücke zerbrächen?
Die Stunde unter dem Kelch, teuer erleuchtet im Nebel,
Engel bedeuten Verse, der Schlitten wie
ein leuchtender Stern in der Ewigkeit, –
weiß bist du wie der Ball, aus dem die Fenster lügen.
Translator: Christian W. Schenk
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