Ist wohl der Tod an meinem Haupt
in der Nachtmitte,
wenn irrer Blick des Mondes auf mich strömt,
wenn Fledermäuse fliegen
auf seiner Düstern Stirn und meine Fenster küsst,
verspüre manchmal ich einen Schauer
vom Scheitel meinen Körper durchdringen,
genauestens wie kalte Hände
mit eisig Fingern tändeln meine Haare.
Ist dann der Tod an meinem Haupt?
Und in das Mondeslicht
Zählt sie mir wohl die grauen Haare?
Translator: Christian W. Schenk
see more poems written by: Lucian Blaga
