Von der Bergespitze
mit roten Lippen
weht die Dämmerung
im heißer Wolkenasche
die versteckte Glut
unter ihre losen Aschewelle.
Ein Strahl
der aus der Abendröte kommt
sammelt die Flügel und zitternd flatternd
lässt sich auf ein Blatt nieder:
doch viel zu schwere Last -
und fällt das Blatt herunter.
Oh, die Seele!
Soll ich sie besser in meiner Brust
noch tiefer verbergen,
dass keinen Lichtstrahl soll sie noch erreichen:
sie würde hineinstürzen.
Es ist Herbst.
Translator: Christian W. Schenk
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