Wenn man sich über die Steinplatten beugt
hört man die Mistkäfer den Lehm der Eltern
küssen, unsere in die Tiefe gefallenen Äste
in den bitteren und kalten Gegenden.
Wenn man das Ohr auf die Steinplatten tut,
hört man die Würmer rauschen
auf den Weg der Zeit, um mit unserem
Fleisch das Abendmahl, der Reihe nach
am neuen Sonntag, einzunehmen.
Translator: Christian W. Schenk
see more poems written by: Lucian Blaga
