Vermutete Blinkfeuer
auf dem Meer geben Zeichen.
Die Wespen schließen sich
in Holzkristalle ein.
Es sammelt sich im Staub,
ich weiß nicht, was für eine Qual,
wie eine verkrampfte Hand,
der bittere Dorn.
Es weht ein warmer Südwind
durch die zerbrochenen Urnen,
durch mein Blut
durch weiterer Pfeifgesang.
Vom Hades singend
kommen die Nachtigallen,
sie setzten sich an den Tisch
zwischen dem Brot und dem Wein.
Translator: Christian W. Schenk
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