Im bitteren Schierling Blatt
pfeife ich meine Freuden und eine unfassbare
Todesangst durchdringt mich,
so wie ich zu den Roggenküste blicke,
ihr, Mohnblumen.
Ich möchte euch umfassen,
da, ich weiß nicht wie, die Blütenblätter,
die ihr trägt,
sie scheinen mir aus rotem Schaum, in einer
heißen, glühenden Sommerdämmerung
gewebt zu sein.
Ich möchte euren jungfräulichen Schwung
in meine Arme fassen,
jedoch euer Schmuck so zart ist,
dass ich es nicht wage,
oh, nicht mal an der Brust meiner Gedanken,
euch zu drücken.
Und möchte euch verderben,
da ihr so rot seid, rot
wie niemals auf der Erde sein konnten,
nur die entflammten, großen Tropfen Blut,
die auf den Felsen fielen
und auf dem Sand in Gethsemane von Jesu Stirn,
als er vorm Tode
schauderte.
Translator: Christian W. Schenk
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