das 10-Uhr-Gold hat den Tod gebrochen
brannte das Fenster in Ton und Gold
trennt das Wasser gut in Quadrate
von der Haut
und der wachsame Fisch mit einem
kühnen gefangenen
die goldenen Augen des Insekts braten
Ich bin die böse Vibration der Hitze
in einem gebrochenen Herzschlag
Knochen sind auch Löffel
für deine Seele
aber wir würden wieder aufbauen
schallendes Grün unter dem Porzellan
Schlaf im Schädel
und folgt den kleinen Leuten in ihrem Vokal
schneide sie mit dem Zug ab, die Glocke läutet
und folgt den kleinen Leuten in ihrem Vokal
das kleine Feuer im Kelch
und folgt den kleinen Leuten in ihrem Vokal
und folgt den kleinen Leuten in ihrem Vokal
Translator: Christian W. Schenk
see more poems written by: Tristan Tzara
