Ich schrieb sie mit dem Fingernagel auf den Putz
An einer leeren Backsteinmauer,
Im Dunkeln, und in Einsamkeit,
Mit Kräften nicht geholfen
Weder vom Stier, noch Löwen, noch vom Adler
Die arbeiteten
Für Lukas, Markus und Johannes.
Es sind Gedichte ohne Jahre,
Grubengedichte,
Wasserdurstig
Und hungrig nach der Asche
Der Verse, die von heute.
Als mein Engelsnagel wurde stumpf
Ich ließ ihn wachsen
Und er wuchs mir nicht -
Oder erkannte das nicht mehr.
Es war ganz finster. Der Regen prasselte.
Und meine Hand schmerzte wie eine Kralle
Kraftlos um sich zusammenreißen
Und ich zwang mich, mit den Nägeln
Meiner linken Hand zu schreiben.
Translator: CHRISTIAN W. SCHENK
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