Granatenblüte, brennend rot,
Ist er verwundet oder tot?
Er war so kühn, so stolz, so frei,
Kein Mädchen ging ihm kalt vorbei;
Sein Auge wie Brombeere klar,
Und lang gelockt sein Rabenhaar,
Und die Gestalt so schlank und fein,
Man zog ihn durch ein Ringeleien.
Brächt' man verwundet ihn zurück,
In Nacht verwandelt wär' mein Glück,
Doch läge im Feld er kalt und tot,
Ich weinte tot mich, Blüthe rot!
Translator: Christian W. Schenk
see more poems written by: Vasile Alecsandri