Suntem America
Suntem umplutori de sicrie.
Suntem băcăuanii morții.
Îi împachetăm în lăzi ca conopida.
Bomba se deschide ca o cutie de pantofi.
Și copilul?
Copilul cu siguranță nu căscă.
Și femeia?
Femeia îi scaldă inima.
S-a sfâșiat din ea
și ca ultim act
o clătește în râu.
Aceasta este piața morții.
America,
unde sunt acreditările tale?
vezi mai multe poezii de: Anne Sexton
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.