Tu, doctore Martin, mergi
de la micul dejun până la nebunie. La sfârșitul lunii august,
Viteaz prin tunelul antiseptic
unde morții în mișcare încă vorbesc
de a-și împinge oasele împotriva împușcăturii
de leac. Și sunt regina acestui hotel de vară
sau albina care râde pe o tulpină
de moarte. Stăm în rupturi
linii și așteptați în timp ce se deblochează
ușile și ne numără la porțile înghețate
de cină. Se vorbește despre shibboleth
și ne mutăm spre șobolan în zâna noastră
de zâmbete. Masticăm în rânduri, farfuriile noastre
zgârie și scârțâie ca creta
in scoala. Nu există cuțite
pentru tăierea gâtului. fac
mocasini toată dimineața. La început mâinile mele
păstrat gol, dezvăluit pentru vieți
obișnuiau să muncească. Acum învăț să iau
le înapoi, fiecare deget furios care cere
Repare ce se va rupe altul
Mâine. Bineinteles ca te iubesc;
te apleci deasupra cerului de plastic,
zeul blocului nostru, prinț al tuturor vulpilor.
Coroanele de rupere sunt noi
pe care îl purta Jack.
Al treilea ochi
se mișcă printre noi și luminează casetele separate
unde dormim sau plângem.
Ce copii mari suntem
aici. Peste tot cresc cel mai înalt
în cea mai bună secție. Afacerea ta este de oameni,
suni la casa de nebuni, oracular
ochi în cuibul nostru. Afară în hol
paginile de interfon. Vă răsuciți în tragere
dintre copiii vulpi care cad
ca inundațiile vieții în ger.
Și suntem magii vorbind cu sine,
zgomotos și singur. Sunt regina tuturor păcatelor mele
uitat. Mai sunt pierdut?
Odată am fost frumoasă. Acum sunt eu,
socotind acest rând și acel rând de mocasini
așteptând pe raftul tăcut.
vezi mai multe poezii de: Anne Sexton
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.