Să fii copilul german din Los Angeles-ul anilor '20
era greu.
Exista mult sentiment anti-german pe atunci,
o rămășiță a Primului Război Mondial.
Găști de copii mă urmăreau prin cartier
strigând: „Hieneie! Hieneie! Hienie!”
Nu m-au prins niciodată.
Eram ca o pisică.
Știam toate potecile prin hățișuri și alei.
Săream gardurile din spate, înalte de aproape doi metri, într-o clipită
și fugeam prin curți, ocoleam blocuri,
ajungeam pe acoperișurile garajelor și în alte ascunzători.
Pe de altă parte, nici nu prea voiau să mă prindă.
Se temeau că i-aș putea străpunge cu baioneta
sau că le-aș scoate ochii.
Asta a durat vreo 18 luni,
apoi, dintr-odată, părea să fi încetat.
Am fost mai mult sau mai puțin acceptat (dar niciodată cu adevărat),
ceea ce îmi convenea de minune.
Nemernicii ăia erau americani;
ei și părinții lor se născuseră aici.
Aveau nume precum Jones, Sullivan și
Baker.
Erau palizi și adesea grași, cu nasuri
care curgeau și catarame mari la curea.
Am decis să nu devin niciodată american.
Eroul meu era baronul Manfred von Richthofen,
asul aviației germane;
doborâse 80 dintre cei mai buni piloți ai lor,
iar ei nu mai puteau face nimic în privința
asta acum.
Părinților lor nu le plăceau părinții mei
(nici mie nu-mi plăceau ai lor), așa că
am decis că, atunci când voi crește mare, mă voi muta undeva
precum Islanda,
nu voi deschide niciodată ușa nimănui și îmi voi trăi viața
pe baza norocului, alături de o soție frumoasă și o grămadă de animale
sălbatice:
ceea ce, mai mult sau mai puțin,
s-a și întâmplat.
vezi mai multe poezii de: Charles Bukowski
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.