o femeie, o
anvelopă dezumflată, o
boală, o
dorință: temeri în fața ta,
temeri care stau atât de nemișcate
încât le poți studia
ca pe niște piese de
șah...
nu lucrurile mari sunt cele care
îl trimit pe om la
balamuc. e pregătit pentru moarte, sau
pentru crimă, incest, jaf, incendiu, inundație...
nu, șirul continuu de mici tragedii
e cel care îl trimite pe om la
balamuc...
nu moartea iubitei
ci un șiret care se rupe
când nu mai e timp...
Groaza de viață
e acel roi de banalități
care pot ucide mai repede decât cancerul
și care sunt mereu acolo –
numere de înmatriculare sau taxe
sau permisul auto expirat,
sau angajări și concedieri,
să faci tu lucrul sau să ți se facă ție, sau
gândaci ori muște sau o
agățătoare ruptă la
plasa de la fereastră, sau lipsa benzinei
sau prea multă benzină,
chiuveta înfundată, proprietarul beat,
președintelui nu-i pasă, iar guvernatorul e
dus cu pluta.
întrerupătorul stricat, salteaua ca un
arici;
105 dolari pentru o revizie, carburator și pompă de benzină la
Sears Roebuck;
și factura la telefon crește, iar bursa
scade
și lanțul de la toaletă e
rupt,
și becul s-a ars –
becul de pe hol, cel din față, cel din spate,
lumina interioară; e
mai întuneric decât în iad
și de două ori mai
scump.
apoi mai sunt mereu păduchii lați și unghiile încarnate
și oameni care insistă că-ți sunt
prieteni;
există mereu toate astea și lucruri mai rele;
robinetul care curge, Hristos și Crăciunul;
salamul albăstrui, ploi de 9 zile,
avocado la 50 de cenți
și pateul de ficat
violet. sau să te descurci
ca ospătăriță la Norm’s, în ture fragmentate,
sau golind
plosce,
sau spălând mașini ori debarasând mese
sau furând poșetele bătrânelor
și lăsându-le să urle pe trotuare
cu brațe rupte, la optzeci de ani.
deodată
două lumini roșii în oglinda retrovizoare
și sânge în
chiloți;
durere de dinți și 979 de dolari pentru o punte
300 de dolari pentru un dinte
de aur,
și China, și Rusia, și America, și
păr lung, și păr scurt, și deloc
păr, și bărbi, și fețe
dispărute, și o mulțime de zigzaguri, dar nicio
iarbă de fumat, în afară poate de una în care să urinezi
și cealaltă, din jurul
burții tale.
cu fiecare șiret rupt
din suta de șireturi rupte,
un bărbat, o femeie, un
lucru
ajunge la
balamuc.
așa că ai grijă
când
te apleci.
vezi mai multe poezii de: Charles Bukowski
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.