Strugurii copţi în zadar ruginiră grădina;
Ibovnice tinere-adorm de zadarnică veghe.
O, artere iudee! – mai grea ca răşina
Curge în sângele vostru tristeţea lui Saul, străveche.
Ca o rană bătrână, gura s-a copt pe-ndelete;
Sânge, trecând spre soroc cât de greu te-ai făcut!...
De-atâta vreme regelui Saul nu-i mai e sete,
De-atâta vreme ochii îşi caută locul în lut…
Trandafirii Ierihonului pe obraji se perindă;
Plămânii lui ca o forjă se-mpiedică, grei
Şi târăsc, şi târăsc răsuflarea lui Saul, murindă,
Adolescenţi cu sânge-ntunecat, iudei.
vezi mai multe poezii de: Marina Ţvetaeva
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.