Curcubeul n-a gustat din triștii
pești vopsiți de Domnul în ocean,
arta însă-și va mânca artiștii,
chiriașii din Leviathan,
opăriți de fierea și oțetul
gloriei ce-și papă proprii-i pui,
ard și ei frumos ca spermanțetul
când deja nu poți să le-o mai spui.
vezi mai multe poezii de: Mircea Dinescu