Modul de viață al frigului
dă o ciudată impresie de ordine.
De fapt, sub liniile convenționale,
bănuiesc o mișcare sălbatică,
fiecare stă cu dinții înfipți
în carotida celuilalt,
cu unghiile crescute în carnea celuilalt.
Sub transparenta placă de frig
are loc un zilnic măcel,
o foame care și-a pierdut sensul,
o concurență care și-a pierdut scopul,
cu cât fierberea e mai vicioasă,
cu atât liniile convenționale sunt
mai exacte și mai distinse,
ca iepurele desenate cu creta pe tabla neagră,
care seamănă atât de bine cu fantomele.
vezi mai multe poezii de: Nina Cassian
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.