A:
Nu departe de aici. De pe acel deal ascuțit,
Încununat cu un cerc de stejari, poți zări
Un câmp întunecat și sterp, prin care curge,
Leneș și negru, un pârâu adânc, dar îngust,
Pe care vântul nu-l încrețește și în care luna cea frumoasă
Privește în zadar, negăsind nicio oglindă.
Urmează malurile lipsite de iarbă ale acelui pârâu ciudat
Până te vei opri lângă un ochi de apă întunecat,
Izvorul acestui pârâiaș, al cărui șuvoi
Nu se vede, ascuns de o noapte lipsită de raze
Ce sălășluiește sub stânca aplecată
Ce umbrește apa — un izvor nesfârșit de negură,
Pe marginea căruia plutește o lumină gingașă,
Tremurând să se împreune cu iubitul ei —
Dar, precum Syrinx a fugit de Pan, așa fuge noaptea de zi
Sau, cu o ură posomorâtă și nepăsătoare,
Refuză cu asprime îmbrățișarea născută din cer.
De o parte a acestui deal colțuros și fără formă
Se află o peșteră din care se ridică în vârtejuri
O ceață palidă, ca o pânză de păianjen diafană,
A cărei suflare distruge orice viață — o vreme învăluie
Stânca — apoi, risipită de vânt, zboară
De-a lungul pârâului sau zăbovește prin crăpături,
Ucigând viermii somnoroși, dacă vreunul mai viețuiește acolo.
Pe marginea abruptă a acelei stânci întunecate
Se înalță un grup de chiparoși; nu asemenea celor
Care, cu o siluetă grațioasă și plini de viață,
Străpung cerul pur al văii tale natale,
Printre ale căror ramuri aerul se joacă, dar nu
Le tulbură, temându-se să le strice solemnul farmec;
Ci stau acolo pârjoliți și istoviți,
Îmbrățișându-se unii pe alții; ramurile lor slabe
Suspină când vântul îi lovește și se cutremură
Sub rafalele sale — o ceată bătută de vremuri!
CORUL:
Ce sunet minunat e-acesta, jalnic și stins,
Dar mai melodios decât vântul ce murmură
Alunecând printre coloanele unui templu?
A:
E glasul rătăcitor al lirei lui Orfeu,
Purtat de vânturi; ele oftează căci regele lor aspru
Le gonește departe de aceste note ce hrănesc văzduhul;
Dar în goana lor, ele poartă cu sine
Sunetul ce piere, risipindu-l ca roua
Peste simțurile uimite.
CORUL:
Mai cântă el oare?
Credeam că și-a aruncat harpa în necugetare
După ce a pierdut-o pe Euridice.
A:
Ah, nu!
A zăbovit o vreme. Precum un cerb hăituit
Ce tremură o clipă pe marginea înfricoșătoare
A unui râu vijelios — câinii cruzi se apropie
Cu lătrat asurzitor, săgețile ricoșează și rănesc —
Și el se aruncă în valuri: tot astfel Orfeu, cuprins și sfâșiat
De colții ascuțiți ai unei dureri nesătule,
A fluturat lira în aerul luminos, asemenea unei menade,
Și a strigat cu disperare: „Unde e ea, e întuneric!”
Apoi a smuls din corzi un sunet
Cu o melodie profundă și înfricoșătoare. Vai!
În vremuri de demult, când frumoasa Euridice
Ședea alături de el, ascultând cu ochi strălucitori,
El cânta blând despre teme înalte și cerești.
Precum într-un pârâu încrețit de valuri mici
Sub adierea ușoară a primăverii — fiecare undă
Devine o oglindă cu multe fețe pentru soare,
În timp ce apa curge muzical printre maluri verzi,
Neîncetat și fără pauză, mereu limpede și proaspătă,
Așa curgea cântecul său, oglindind bucuria profundă
Și dragostea tandră ce hrănea acele note dulci,
Rodul ceresc al hranei ambroziale.
Dar toate acestea au trecut. Întors din Infernul sumbru,
El și-a ales un loc singuratic pe o piatră brută,
Înnegrită de licheni, pe o câmpie lipsită de iarbă. Apoi, din izvorul adânc și nesecat
Al durerii sale veșnice, mereu în mișcare,
Se înălță spre cer un cântec plin de mânie.
E ca o cascadă puternică ce desparte
Două stânci surori, cu ape iuți și vijelioase,
Și se prăvălește cu vuiet și zgomot cumplit
Pe o pantă abruptă; dintr-un izvor peren
Ea curge și cade neîncetat, spintecând văzduhul
Cu un vuiet puternic, sălbatic, dar plin de armonie,
Iar în cădere înalță un nor de stropi și aburi
Pe care soarele îi îmbracă în culorile curcubeului.
Astfel, torentul vijelios al durerii sale
E învăluit în sunete dulci și în cuvinte variate
Ale poeziei. Spre deosebire de orice creație umană,
El nu slăbește niciodată, iar prin toate schimbările,
Înțelepciunea, frumusețea și puterea divină...
...ale măreței poezii, laolaltă,
Împletindu-se-n dulce armonie. Precum am văzut
Un vânt aprig de sud sfâșiind cerul întunecat,
Gonind un șir de nori înaripați
Ce nu se pot opri, ci se grăbesc mereu,
Cum vrea păstorul lor sălbatic, în timp ce stelele,
Palide și sclipitoare, privesc printre fuioare.
Curând cerul se înseninează, iar bolta înaltă
A cerului senin, presărată cu flori de foc,
Îmbrățișează pământul clătinat; sau luna tăcută
Își începe mersul, iute, dar cu grație,
Ridicându-se strălucitoare dincolo de dealurile răsăritene.
Vorbesc despre lună, vânt și stele, și nu
Despre cântec; dar, de-aș vrea să-i repet mărețul cântec,
Natura trebuie să-mi împrumute cuvinte nefolosite vreodată,
Sau trebuie să mă inspir din operele ei desăvârșite
Pentru a zugrăvi însușirile lui desăvârșite.
Nu mai șade el pe tronul său
De stâncă, într-o câmpie pustie și lipsită de iarbă,
Căci stejarii verzi și noduroși,
Și chiparoșii ce-și clatină rar ramurile,
Și măslinii verzi-albăstrui cu rodul lor binefăcător,
Și ulmii ce târăsc după ei vițele răsucite
Ce-și lasă boabele să cadă în goana lor,
Și tufele de porumbar cu puii lor
De flori de trandafir îmbujorate; fagi, dragi îndrăgostiților,
Și sălcii plângătoare; toate, iute sau încet,
După cum le îngăduie ramurile uriașe ori frunzișul ușor,
Au înconjurat tronul său, iar Pământul însuși
A scos din sânul său matern o mulțime
De flori ca stelele și ierburi cu miros dulce,
Să așternă podeaua templului pe care poezia sa
L-a clădit, în timp ce la picioarele sale zac lei fioroși,
Iar iezi, neînfricați din pricina iubirii, se apropie de culcușul său.
Chiar și viermii orbi par să simtă sunetul.
Păsările tac, lăsându-și capetele în jos,
Cocoțate pe ramurile de jos ale copacilor;
Nici măcar privighetoarea nu îndrăznește să scoată un sunet
În semn de rivalitate, ci ascultă, vrăjită cu totul.
vezi mai multe poezii de: Percy Bysshe Shelley
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.