PARTEA A TREIA
IADUL
Iadul e un oraș aidoma Londrei —
Un oraș populat și plin de fum;
Acolo găsești tot soiul de oameni în ruină,
Și nu prea ai parte de veselie;
Puțină dreptate se face, și și mai puțină milă.
Îi avem pe Castles și pe Canning,
Pe Cobbett și pe Castlereagh;
Cadavre ticăloase, toate plănuind
Cum să înșele și să ducă de nas, prin vicleșug,
Cadavre mai puțin corupte decât ele însele.
E unul care și-a pierdut
Mințile, ori le-a vândut – nu știe nimeni care;
Umblă ca o stafie dublă,
Și, deși e aproape la fel de slab ca Înșelăciunea,
Devine tot mai sumbru și mai bogat.
Există Curtea Cancelariei; un Rege;
O mulțime de muncitori; o ceată
De hoți care, prin voia lor, trimit
Alți hoți asemenea lor să-i reprezinte;
O armată; și o datorie publică.
Aceasta din urmă e o schemă cu bani de hârtie
Și înseamnă – dacă e să tălmăcim –
„Albine, păstrați-vă ceara – nouă dați-ne mierea,
Iar noi vom sădi, cât cerul e senin,
Flori care, iarna, să țină loc de hrană.”
Se vorbește mult despre revoluție –
Și e mare riscul de despotism –
Soldați germani – tabere – haos –
Tulburări – loterii – furie – iluzii –
Gin – sinucidere – și metodism;
Și taxe pe vin și pe pâine,
Pe carne, bere, ceai și brânză,
Din care se hrănesc acei patrioți puri,
Ce devorează, înainte de a se prăbuși în pat,
Esența de zece ori concentrată a tuturor acestora.
Sunt femei afectate, ce miaună
(Ca niște pisici în ardoarea dragostei)
Despre propria virtute, și-și împing
Surorile mai blânde spre acea ruină
Fără de care... ce-ar mai fi castitatea? Avocați, judecători și vechi amici,
Bailifi, cancelari,
Episcopi, tâlhari mari și mici,
Rimători, pamfletari, speculanți bursieri,
Eroi ai războaielor –
Oameni a căror îndeletnicire e să se aplece
Peste doamne, să cocheteze, să privească și să zâmbească mieros,
Până când tot ce e divin în femeie
Devine crud, politicos, neted, inuman,
Răstignit între un zâmbet și un suspin.
Înghesuială, trudă, văicăreală, zbucium,
Încruntări, predici – ce vacarm!
Fiecare, într-o muncă neîncetată,
Crezând că-și înșală vecinul,
Își privează propria inimă de liniște.
Și toți aceștia se întâlnesc la recepții –
Dineuri conviviale și politice –
Cine ale poeților epici – ceaiuri,
Unde conversațiile banale mor în agonie –
Dejunuri profesionale și critice;
Prânzuri și gustări atât de îmbelșugate,
Încât ar putea oferi zece cine,
Unde domnește o panică cu grai cretan,
De teamă ca veștile rusești, olandeze sau germane
Să nu creeze perdanți și câștigători; –
La serate, baluri,
Întruniri secrete și saloane,
Tribunale, comisii, vizite
De dimineață, cluburi, tarabe de cărți,
Biserici, baluri mascate și morminte.
Și acesta e Iadul – și în această înăbușire
Toți sunt vrednici de osândă și osândiți;
Fiecare osândind, îl osândește pe celălalt,
Sunt osândiți unii de alții,
De nimeni altcineva nu sunt osândiți.
E o minciună să spui: „Dumnezeu osândește!”
Unde era Procurorul General al Cerului
Când au lansat pentru prima oară asemenea scorniri?
Să se pună capăt imposturilor,
Căci sunt mine de minereu otrăvitor.
Oamenii de stat se osândesc singuri să fie
Blestemați; iar avocații își osândesc sufletele
La licitația unui onorariu;
Slujitorii bisericii se osândesc să vadă
Dulcea iubire a lui Dumnezeu în cărbuni aprinși.
Cei bogați sunt osândiți, fără leac,
Să batjocorească, să înfometeze și să calce în picioare
Pe cei slabi și nenorociți; iar cei săraci
Își osândesc inimile frânte să îndure
Lovitură după lovitură, gemet după gemet.
Uneori, săracii sunt într-adevăr osândiți
Să ia – nu mijloacele de a fi binecuvântați –
Ci tutunul lui Cobbett, răzbunarea; acea buruiană
Din care viermii pe care îi hrănește
Storc mai puțin decât aveau înainte.
Și câțiva, ca unii pe care îi știm,
Osândiți – dar numai Dumnezeu știe de ce –
Să creadă că mințile le-au fost date
Ca să transforme acest Iad urât într-un Rai;
În această credință trăiesc și mor.
Astfel, ca într-un oraș lovit de ciumă,
Fiecare om, fie el sănătos sau nu,
Trebuie, fără deosebire, să se îmbolnăvească; Când ziua-ncepe-a se-ntuneca,
Și nu poți deosebi porumbelul de cioară –
Așa și buni și răi, și minți lucide și smintite,
Asupritorul și cel asuprit;
Cei ce plâng văzând ce alții
Zâmbind fraților le-au hărăzit;
Iubitori, urâtori, cei mai răi și cei mai buni;
Toți sunt osândiți – respiră un aer
Greu, pestilențial, ce alungă bucuria:
Fiecare urmărește ce pare mai frumos,
Săpând ca niște cârtițe prin minte, și acolo
Scobesc vaste peșteri-palate, unde Grija
Își are tronul și sălășluiește neîncetat.
PARTEA A PATRA
PĂCATUL
Iată-l pe Petru în Piața Grosvenor a Iadului,
Un valet în slujba Diavolului!
Iar lumea, în judecata ei strâmbă, ar jura
Că orice om aflat acolo în slujbă
Ar prefera viciul în locul virtuții.
Dar Peter, deși osândit acum, nu mai era
Cel ce fusese înainte de osândă.
Oamenii își pregătesc adesea o soartă
Care, înainte de a-i ajunge din urmă, nu se potrivește
Cu adevărata lor condiție.
Tot ce Peter vedea și simțea
Avea pentru el o înfățișare aparte;
Și când intrau în sfera
Propriei sale naturi, păreau să se topească,
Contopindu-se cu el, precum norii între ei.
Și astfel, lumea exterioară unindu-se
Cu cea dinlăuntrul său, el a devenit
Destul de respingător
Pentru cei care, disprețuind meditația,
Erau croiți după un alt calapod.
Și el îi disprețuia, iar ei îl disprețuiau pe el;
Și el disprețuia tot ce făceau ei; iar ei
Făceau tot ce oamenii de teapa lor
Obișnuiesc să facă pentru a-și satisface capriciile:
Băutură, minciuni, înjurături, jocuri de noroc.
Astfel erau tovarășii săi; astfel
Virtutea sa, la fel ca a noastră, era clădită
Prea mult pe acea agitație plină de indignare
Pe care Mândria ipocrită o stârnește în noi
Pentru a ne ataca reciproc vinovățiile.
Avea o minte care era, într-un fel,
Deopotrivă circumferință și centru
A tot ce putea simți sau cunoaște;
Nimic nu ieșea vreodată afară, deși
Ceva intra neîncetat înăuntru.
Avea atâta imaginație
Cât o halbă de bere; nu putea niciodată
Să-și imagineze o altă situație
Din care să-și îndrepte privirea contemplativă,
Alta decât cea în care se afla.
Totuși, mintea sa era una individuală
Și recrea tot ce vedea
Într-o manieră nouă, rafinând
Acele noi creații și combinându-le
După legea unui spirit de maestru.
Astfel — deși lipsit de imaginație —
O înțelegere clară și intensă
A lucrării minții sale însuflețea
Lucrurile asupra cărora aceasta acționa; cred eu,
Trezind un fel de gândire în însăși senzație.
Dar, încă de la început, înclinația lui Peter
A fost aceea de a fi un fel de eunuc moral;
A atins doar tivul veșmântului Naturii,
S-a simțit slăbit — și n-a îndrăznit niciodată să ridice
Tunica interioară, cea care ascundea totul. Râdea în tot acest timp, cu un zâmbet șăgalnic,
Și-l sărută cu un sărut de soră,
Și spuse: „Dragul meu Diogene,
Te iubesc mult – dar, te rog,
Nu ispiti din nou cea mai adâncă fericire a mea.
Tu ești cel rece – căci eu, fără sfială,
Răspund iubirii cu iubire, sinceră, caldă și adevărată;
Iar Burns – un țăran scoțian,
Ale cărui greșeli o dovedesc – a cunoscut bucuria mea
Mai bine, învățatule prieten, decât tine.
«Bocca bacciata non perde ventura,
Anzi rinnuova come fa la luna» –
Așa gândea Boccaccio; cuvintele sale dulci ar putea vindeca
Un pudic înrăit, ca tine, de ceea ce înduri acum:
Un reflux al sufletului, asemenea unei lagune stătute.”
Apoi Petru își frecă ochii cu putere
Și-și netezi fruntea lată, cu mâna-i mare;
Între iubire și teamă, părea — și fără îndoială așa se și simțea — ciudat,
Și, în visul său, se așeză.
Diavolul nu era o creatură neobișnuită;
Un hoț cu mintea greoaie — parcă încropit
Din zgura și scursura naturii;
O masă informă, ca o broască râioasă, de membre și trăsături,
Cu mintea, inima și imaginația tulburi.
Era acea ființă greoaie, ternă și rece,
Cum poate fi spiritul răului:
Un trântor prea josnic pentru a avea ac;
Care se îmbuibează, își murdărește aripa leneșă
Și numește pofta trupească „desfătare”.
Era genul acela de individ
În jurul căruia se adună, la ceasuri alese,
Carne de căprioară, supă de țestoasă, vin de Rin și Bordeaux —
Bunătăți și oaspeți veniți să se înfrupte din ele —
Și cea mai bună Madeira din Indiile de Est!
Îi plăcea să invite
Oameni de știință, spirite alese și învățați,
Care veneau să-și împărtășească lumina cunoașterii;
Credea cu mândrie că puterea aurului său
Aprinsese flacăra acelor spirite.
Iar învățații, oamenii de știință și spiritele alese
Îl priveau așa cum tu și cu mine
Privim un copac putred, sub care stăm
Lenevind și luând masa,
Expuși cerului vast.
Și tot timpul, cu un zâmbet flasc și unsuros,
Nemernicul stătea acolo și făcea cu ochiul,
Crezând că puterea lui crease
Acea scenă plină de veselie — și că toți aduceau
Omagiu scaunului său, pe care nimeni nu-l băga în seamă.
Deși, desigur, locul acesta era Iadul;
El era Diavolul — iar ei...
Ce conta că vinul circula din belșug
Și că spiritul, ca oceanul, urca și cobora? —
Erau osândiți pe vecie.
vezi mai multe poezii de: Percy Bysshe Shelley
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.