PARTEA A ȘAPTEA
OSÂNDĂ DUBLĂ
Diavolul a înțeles atunci ce avea de făcut.
Cum a citit oda, a pornit în grabă
Spre casa prietenului său, Lord MacMurderchouse,
Un om influent în ambele Camere,
Și i-a spus: „Din interes sau din iubire,
„Găsește-i, te rog, un post sau o sinecură,
Să-l hrănim din taxe și prisosuri
Pe-un amic de-al nostru — poet — nicio făptură
Nu s-a lăsat mai blândă la măsură
Și la momeală, ca el.” Lordul stă și-și frământă
Dovleacul său cel sec, în timp ce-ai număra
Tot atâtea boabe câte feude-avea el —
Și-n cele din urmă răspunde; de pe fruntea sa,
Ca cel ce șterge-un cont, netezind așa
Cutele fără sens, zice binișor:
„Din fericire, dragă domnule, pot.
Sper că nu-i nevoie de vreo garanție
Că se va implica în treburile noastre — tot
Ca Oliver — și că, în acest mod,
Își va merita leafa cu prisosință.”
După aceste vorbe și vestea trimisă
Lui Peter, Diavolul s-a dus acasă —
S-a pus în pat; n-avea tuse, nici vreo criză,
Nici doctor — mâncare și băutură din belșug —
Și totuși, în acea noapte, a murit.
Cadavrul Diavolului fu închis în plumb;
Moștenitorii săi cumsecade i-au luat averea,
Trăsuri de doliu, multe la număr,
Au urmat carul funerar prin oraș: —
Dar unde era Diavolul însuși?
Când Peter a aflat de avansarea sa,
Ochii i-au strălucit ca două stele de fericire:
O plecăciune plină de umilă devoțiune
I se forma în spate; fiecare mișcare
Părea că vrea să sărute pantoful unui lord.
Și-a închiriat casă, a cumpărat argintărie și-a făcut
O alee elegantă până la ușă,
Cu pietriș cernut, așezat cu grijă —
Ca și cum i-ar fi sfidat pe toți cei ce spuneau
Că Peter fusese vreodată sărac.
Dar o boală s-a abătut curând asupra
Vieții și sufletului lui Peter —
Umbla — dormea — avea culoarea
Sănătății în obraji — și puțini
Săpau mai bine — nimeni nu mânca cu mai multă poftă.
Și totuși, un blestem ciudat și cumplit
S-a agățat de Peter, zi și noapte;
Lună de lună, răul se agrava,
Și devenea mai cumplit decât aș putea
Eu, în versurile mele, să descriu. Peter era plictisitor – la început,
Plictisitor – o, atât de plictisitor – nespus de plictisitor!
Fie că vorbea, scria sau repeta –
Era blestemat cu această plictiseală –
Plictisitor – peste orice măsură – plictisitor.
Nimeni nu-i putea citi cărțile – niciun muritor,
Doar câțiva prieteni din fire îl ascultau;
Pastorul nu se apropia de pragul său;
Soarta lui era ca a nemuritorului
Descris de Swift – nimeni nu-l putea suporta.
Sora, soția și copiii căscau,
Cu o plictiseală lungă, lentă și sumbră,
Ce depășea orice răbdare omenească;
Și-ar fi amanetat speranța în Rai,
Doar ca să fie în altă parte.
Dar în versurile și în proza sa,
Esența plictiselii sale era
Atât de concentrată și comprimată,
Încât l-ar fi făcut pe Guatimozin să ațipească
Pe grătarul său încins de aramă.
Un ucenic tipograf, împăturind acele pagini,
A adormit, lăsându-se să cadă într-o parte;
Ca acei celebri Șapte ce-au dormit trei veacuri.
Pentru febra veghei și a agitației,
Aceleași pagini acționau ca un somnifer.
Chiar și criticii angajați
Să-i facă treaba de recenzent,
Cu nervi de fier, au obosit –
Căscând, apatici, s-au retras,
Visând la ce-ar fi trebuit să facă.
Și tot mai rău, blestemul somnolenței
Căsca în el, până deveni o plagă –
O atmosferă vastă și contagioasă,
Ce se strecura, ca frigul, în tot ce-i aproape;
O forță capabilă să infecteze și să năpădească.
Slujnicele și câinii săi deveniră apatici;
Pisoiul său, odinioară un ghemotoc vioi;
Pădurile și lacurile, atât de frumoase,
Erau pline de o stupiditate difuză;
Toate deveniră anoste, aidoma lui Peter.
Pământul de sub picioare – izvoarele,
Ce pulsau în el cu viață vie,
Aerul, vânturile cu mii de aripi,
Ce-l mângâiau cu șoapte noi,
Erau moarte față de armonioasa lor luptă.
Păsările și fiarele din codru,
Insectele și orice vietate târâtoare,
Erau acum o mulțime tăcută;
Opera iubirii rămăsese neîmplinită – niciun pui
Nu-și lua zborul lângă casa lui Peter.
Și fiecare sătean din vecinătate
Căsca năuc în fața celuilalt:
Niciun măgar nu răcnea; niciun măgăruș
Nu-și ciulea urechile – niciun om nu s-ar fi mișcat
Ca să salveze o mamă pe moarte.
Totuși, din acel ținut vrăjit nu pleca nimeni
În afară de vreun semitot și semiticălos,
Care, decât să plătească vreo chirie,
Ar fi trăit cu o mulțumire uimitoare
Chiar pe mormântul tatălui său.
Niciun executor nu îndrăznea să intre
În acel spațiu, de teama vrajei amorțitoare;
Un om ar fi purtat pe chip,
Timp de cincisprezece luni, cel puțin,
Căscatul unei asemenea aventuri.
Șapte mile – în sus, în jos, de jur-împrejur –
Această plagă a apatiei își exercită puterea;
O viață sinistră, lipsită de sunet;
Vraja e legată de sufletul lui Peter –
Cum ar putea ea vreodată să dispară?
vezi mai multe poezii de: Percy Bysshe Shelley
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.