Tulpini de viruşi vând boli la preţ de speculă,
în târgul uitat al Depravării.
Năframe joviale vor să te convingă,
că înfăşoară capete de Cer ale Libertăţii,
care au avut cândva propriile Gânduri,
amanetate acum de către necruţătorul Timp,
atât de avar,
încât nu ar da o Clipă,
fără suprapreţ,
Adevărului obez,
ce mai cerşeşte măcar o singură Minciună,
pe care o prăjeşte după reţeta Destinului,
lăsând în urmă,
binefăcătoarea Moarte.
vezi mai multe poezii de: Sorin Cerin
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.