Vouă munților ce fumegați ca un potir,
Cu sângele tribunilor din moș strămoș,
De-atâtea ori m-am năzuit să vă aduc prinos
Şi v-am cules poveștile sub cerul coviltir.
Dar azi când mă întorc acia la Albac,
În padinile voastre să adast o clipă,
De zvonul cetinii mi-e frică,
De parcă n-aș fi os din osul vostru dac.
Mă văd la glesnele bisericii lui Horia,
O umbră ce încercă să vă fure ca un hot,
Prisace de legende şi numele de moț,
Ce-a-mpodobit, cu dărnicie, România şi istoria.
Plânge la gingia Arieşului, şi-arare
Din unda râului bătrân un svon
În mine se răsfrânge ca într-un anvon,
În semn de aprigă mustrare.
Am îngropat aicea atâtea amintiri...
Şi-apoi în câte rânduri, an de an,
I-am schinjuit din nou pe Horia, Cloșca şi Crișan,
În versurile mele deșarte năzuiri.
Aicea, undeva în munți, zace Sabinuţa;
Vezi Doamne cât sunt de mic şi mă-ngrozesc,
Că prigoriile din piept se zbat şi-i înroșesc,
Cu ultimile picături de sânge năfrămuța.
Dincolo de munte cu lacrimi de bruj,
Plâng de-atâta vreme Cosânzenele,
Că-s îndoliate, iar poenele
Şi honvezii beau şi cântă-n Cluj.
Vin feciori din răsărit ciuntiți,
Fără vlagă-n ei, obiele,
Pe Arieș şi Crișuri curge jele,
Că suntem sub cismă viermi striviți.
De aceea uneori mă uit ca prostu,
Peste casnele lui Iancu şi-a lui Horia,
Aș vrea să spintec în țapin istoria
Şi să strig că n-ai fost niciodată tatăl nostru!
vezi mai multe poezii de: Vasile Copilu-Cheatră
Pentru a scrie un comentariu trebuie să fii autentificat. Click aici pentru a te autentifica.