Lasă șarpele să aștepte sub
buruiana lui
și scrisul
să fie cu cuvintele domoale și iuți, ascuțite
Ce sunt după ei, sufletele noastre, călătoresc
pe punțile de nave decăzute
aglomerată cu femei îngroșate și copii plângând
incapabili să se uite fie la peștele zburător
Malul oceanului se amestecă cu o zonă montană.
Din stânga noastră, vântul de sud suflă și ne înnebunește,
genul de vânt care împrăștie oasele din carnea lor.
Casa noastră printre pini și roșii.
Și un suflet
dacă este să se cunoască pe sine
trebuie să se arate
în propriul său suflet:
Ingerul -
trei ani am așteptat pentru el, atenția,
scanarea strânsă
pini pe malul stelelor.
DL.
Grădina cu fântâni în ploaie
veți vedea numai din spatele geamului întunecat
Țara noastră este închisă, toți munții
acea zi și noapte au cerul scăzut ca acoperișul lor.
Nu avem râuri, nu avem puțuri, nu avem izvoare,
doar câteva cisterne - și acestea goale - acel ecou, și că ne închinăm.
Uneori sângele tău îngheța ca luna
în noaptea fără sfârșit, sângele tău
răspândirea aripilor sale albe
rocile negre, formele de copaci și case,
Trei porumbei roșii în lumină
înscriindu-ne soarta în lumină
cu culori și gesturi ale oamenilor
am iubit odată.
Pe pistă, încă o dată pe pistă, pe pistă,
de câte ori în jur, cât de multe sânge-colorate ture, cât de multe negre
rânduri; oamenii care mă urmăresc,
care m-au privit când, în car,