Puterea colosală a poeziei
taie capetele minților încețoșate.
Pe tăișul securii stau vorbele cele venite din univers.
Liniștea și zgomotul se împletesc,
Îmi pasă de această apă a morților
cât îi pasă năpustului de bucurie.
Toată sindrofia aceasta a vorbelor
este o strigare către conștiință.
Dulci sunt unele,
acre al naibi altele.
Atenție! Nu vorbesc de agude.
Vorbesc de femei.
Matroana-ți cere birul, lăutare,
Căci te-a lăsat cu scripca în bordel,
Și iată cum arcușul tău îmi pare
Prea ruginitul semn de întrebare
Merg spre mare, prin pajiște — e noiembrie —,
totul s-a născut deja,
totul are formă, unduire, mireasmă.
Pas cu pas, fir cu fir, învăț pământul,
Lasă-i această bucurie papagalului!
Nici nu știi cât suferă
sub pojghița lui de pene colorate,
cât țipăt în lipsa aceasta de zbor,
O altă dimineață
în care forfota lumii
trece
fără să mă cunoască.
Cunosc mai multe limbi,
dar grăiesc cu floarea cea vie a sfâșierii
doar fraților mei,
în limba noastră maternă.
brutală, scormonirea vântului prin ciulini
înalță obsesia spinului
trimite vălătucul nimicului
către nimic
și-ar dori să fie eu pentru o clipă
să se scurgă
în ceea ce gândesc, în ce spun,
să fie chiar și tăcerea mea