Sunt mugurii aceștia, de gheață și de floare,
Și-un dor aduce iarnă și-o lasă-n fiecare.
Și ninge peste viață, și zările sunt sure,
Trăiam să-ți scriu poeme și să le smulg din clipă,
Sondam în sentimente, tot ce era ascuns,
Dar toate-acele vremuri, au devenit risipă -
Oricum o poezie, nu este de ajuns.
Și-n fiecare clipă a nopților ciudate,
În care mieii singuri, devin tot mai tăcuți,
Știu, când vuiește trenul, că ești tot mai departe,
Căci toți, până la urmă, ajung necunoscuți.
Iertați-mă, iertați-mă, vă rog,
Când spun că-s plictisit de fiecare,
Consum tot ce e vechi, ca pe un drog,
Să nu ajung, curând, la disperare.
Întuneric, pian, și tristețea apasă,
De aici ai pornit și aici o s-ajungi -
În ochii de cer, care nu te mai lasă,
Pendulându-ți în suflet, nopți îndelungi.
sau După beție
Beam vin în noaptea rece, cu lună sângerie
Când radiola veche, pe-o bandă de vinil,
S-a stins atunci, lumina, și trist, în întuneric,
Am început, de-odată să îți recit ceva,
Iubirea rămăsese, un lucru periferic -
Oricum o și pierdusem, de mult, pe undeva.
Pe sâni purta sărutul, cum mugurii duc roua,
Și tremura sub vântul, ce-o mângâia ușor.
Atunci pleca spre lume, când scăpărase luna,
Și a luat iubirea, care mi-a fost izvor.
,, Sunt atât de tristă, nu mai știu nici eu,
Ce mi se întâmplă, ce durere am,
Nici nu îți pot spune, parcă-mi este greu,
Nu ai nicio vină, sunt precum eram..."
Ah, voi, tei, voi, dragii mei,
Frumusețea voastră clară,
Încă mi-o aduc aminte,
În tăcute nopți de vară.